A realidade,
o sonho...
É tudo tão confuso.
Sinto um aperto a enrolar.
O ar não é respirado,
arranha os interstícios,
pesado.
Mas não é nada,
não...
Por hora não sucumbi
e os grilos cantam,
mesmo não sendo para mim.
domingo, 21 de junho de 2009
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